seguidores

domingo, 7 de diciembre de 2014

Verde oscuro anochecido

Hoy la casa tiene un silencio
de verano de grillos,
de vino barato y sagrado de las noches,
de aire suave espeso
que choca contra el banco de piedra
del jardín.
Podría pensar que tiene un aire a vos
pero no sé quién sos vos.
Yo estaba ahí.

lunes, 24 de noviembre de 2014

Amarillo brillante, con trazas de naranja invisibles.


Quiero tener vida
para hacerme una vida
como esta.
A veces me pongo unas medias raras
camino sin zapatos en casa
mastico flores de menta
en vez de hojas de coca o viceversa,
dependiendo de la altura de las cosas.
Aprendí  aca y allá a perdonar ,
a perderme en mis ojos.
Voy entrando en el mundo,
 está lleno de gente,
de lanzadores de hilos,
almas que por lo general ríen
 como bichos en un foco de luz.
Las caricias son otras,
A lo mejor de un pájaro,
de un pasto,
de un metro cuadrado de arena,
depende de la altura de las cosas.
A lo sumo un recuerdo de goma espuma
me choca al costado de la cien, lado izquierdo,
 lo mido y pienso en el puto aliento que lo sopló,
  al costado del camino, del mío
y enseguida recupero el motivo:
este baile suelto,
tan suelto que quiero tener vida
para mi soledad absoluta
para este aire, esta fiesta de ojos
esta compañía de todos y de nadie.


jueves, 17 de julio de 2014

Hogares

A veces me recuerdo.
De niña siempre jugaba a hacer casas
con palitos
que juntaba entre el pasto largo.
Intentaba ver lo invisible,
como el momento preciso
en que se asoma un brote.
No tenía espejos de agua,
ni imaginaba lagos para mirarme.
Sabía de la muerte
solo después de una tormenta
y corría a enterrar
los pájaros caídos.
Nunca estuve acompañada,
pero un universo de cosas
me necesitaba
y vagaba sin miedos,
sin caricias, sin atajos,
y  siempre llegaba a mí,
de todos modos,
o a mis casas chiquitas
de palo.

domingo, 29 de junio de 2014

Paisajes

Aprendí a resucitar
con el paisaje.
Las palabras ya no son geografía.
Llevan o traen,  los barcos,
algún canto de ballenas
alguna guarida, algún amor.
Y puedo cruzar el istmo
que  me une a  los pájaros
para perderme en la esquina
o en los siete colores de los cerros.
No me esperan más espinas
que las del cardón a lo lejos,
no me seca el viento de los sikus,
ni la altura del silencio.
Si me pierdo entre tramas,
cacharros de barro
o lunas llenas,
voy conmigo.



jueves, 29 de mayo de 2014

Hix


Que a nadie se le ocurra purificarme.
La vida bella tal vez me aburre.
No me muestren los pájaros que soy fóbica,
ni la luna porque está muy lejos.
La nieve tapó todo sin preguntarle a nadie
mientras dormíamos,
vi al espacio rendido, aplastado
y me encantó,
sobretodo aquel pájaro estúpido
que intentaba cubrirse bajo una hoja,
tan solo una hoja.
Los árboles que lloraban por hojas verdes
las tuvieron blancas, pesadas,
y los que no lloraban también.
Pisé las pocas tumbas de Hix,
se me cayeron los hombros
y no pensé por un segundo,
con eso ya me basta .
Dibujé el camino de Santiago
en la pared para que otro lo haga.
No me purifiquen a mí
si el cielo enterró viva a la tierra

y yo aquí.
 

domingo, 11 de mayo de 2014

Respiraciones

Él volvió al mismo aire
en el que un día
la encontró a ella.
Él siempre a su aire,
creyendo que ella flota
en las partículas,
abre la ventana,
la inhala, la exhala,
la exilia.
Ella volvió a caminar desnuda
por la casa,
posa en los rincones
se recuerda nube
que siempre mira hacia
la ventana.
Conoce el proceso
del cristal frío y la nube,
ella a veces llueve.
Entonces se mira en el espejo,
se toca como el aire
revuelve maquillaje,
tacos, minifaldas
y solea en algún bar.
Ella lo prefiere tierra
y que le regale el ruido
de sus zapatos.
Le gusta volver a casa,
sacarse toda la ropa,
entrar a la cocina,
que el viento  le dibuje
con las puntas de su propio pelo
algún detalle en la cintura,
y ahí la quiebra hasta el infinito.
Él la veía en la levedad
de las fosas nasales,
ella en los huracanes
lo respiraba igual
hasta el azul casi morado.




jueves, 8 de mayo de 2014

Juegan a la palabra

Los une cosas tales
como dos muslos
un brazo
una pierna
un seno chiquito
el bigote
la vagina
la punta de la lengua
la rodilla, las nalgas,
los huecos,
lo negro de los huecos
y la humedad
más  todo lo que falta,
menos los pies
que se critican mutuamente.
No hay otro talismán
que los ayude a
a  entrar en el otro
a mirarse a los ojos.
Siempre lo buscaron
pero se quedaron con
esa charla de la mañana,
de uno arriba o abajo,
al costado, adelante, atrás
en el borde o en el suelo,
porque  no hay para ellos
cosa más linda que tocarse,
que encontrarse inconscientes,
que no verse demasiado
o muy al fondo.
Solo se miran,
se construyen.
Se levantan,
sacuden las sábanas
y se pierden con sus propias
células  muertas en el aire.
Viajan  sin rumbo,
chocan en la habitación,
o bien desaparecen hasta las cenizas
en el sol de algún café
y así juegan  a la palabra.



miércoles, 7 de mayo de 2014

Modos

Soy la chica del banquito alto,
la que se sienta desnuda
en la cocina prestada,
la que deambula  entre balas
por todas tus casas.
A veces me tiño de rojo,
de rubio o castaño,
 te miro sobre el hombro
a través del espejo,
 resisto a los años
y a vos.
Me contesto  siempre
la misma pregunta
en el espejo del baño
de un bar cualquiera.
Merezco una vereda,
te digo,
y te reís por nada,
entonces  te llevo
en la curva de mi  espalda
a donde nunca nadie
e imagino algún modo
que cuadren perfectas,
un día, las almas.

Objetos

 Faldas que son solo para él,
 zapatos que son solo para él,
collares, pendientes
 cosas comunes, corrientes,
 que no han salido a tierra,
 tocado el aire,
restos de manos, de telas
 en los cajones.
Me gusta llegar a casa,
revolver
pensar en  la foto
que va a tomar su pupila,
lo imagino un rato antes,
sé que voy a empujarlo
con un beso en  la cocina
y todo va a morir
como hace tiempo
mordido, despedazado
ahogado,
todo lo que no nos desnude
 va a acabar en nuestras manos,
porque es nuestra forma
de escondernos
y es mi forma de encontrarlo.





jueves, 1 de mayo de 2014

Raíces

Seres entre la vida y muerte
que merodean la memoria. 
Fantasmas, dije
y desperté con tierra en las manos.
Voy a enterrar a mis muertos
y sus cosas
 Empecé a querer tocar
para no equivocarme,
recorrí  la historia.
Este pozo no es para mi,
sonreí,
me vi en el parque
eligiendo una raíz para
cada una de mis cosas muertas.


miércoles, 30 de abril de 2014

Las manos

En medio de este barro
me pregunto una y mil veces
 porque  tanta mentira
tanta herida
tanto fantasma.
Hay días que lloro la
historia completa
que no entiendo el silencio
Y puedo llegar a tu aire
entonces sigo preguntando
Y parece que tu aire entendiera
que no era necesario herir
pero tu cuerpo es barro
y  en medio de este barro
a  veces comprendo
que hay otras manos
y encuentro la fuerza
al menos la idea
de que pueden dibujar el sol
ese que te seque por completo
que te quiebre en mi
y el viento lleve el polvo.
Otras manos , sin silencios,
dibujan un  camino para mi
a un paso del  miedo
mientras las miro
e intento rozarlas con las mías
para que me salven.


lunes, 28 de abril de 2014

El aire

Es raro este amor
que se queda entre las manos,
este amor que no alcanzó
 a sacar lo mejor de vos,
el que no llegó,
el que no te vio feliz.
Este amor   que no me amó
se quedó
entre mis manos
y  hubiera querido igual
entender,
llenar, hacerte nacer.
Me culpa y me culpa,
el pobre amor
 roto y raro,
 te pide perdón
entre los ojos
por no dar luz
y me dice
estoy acá entre las manos,
es hora,
abrilas,
y yo no soy de dejar caer
ni siquiera el aire.



jueves, 17 de abril de 2014

Entre ayeres

Nos regalamos ayeres,
vos los tuyos,
tu inmortal pasado
a cada rato,
de tus manos a las mías.
Yo los míos,
sin poder  con el dibujo
eterno de tu ausencia.
Hoy es una linda noche
para andar por la vereda,
para hacerte reír
con cualquier taconeo sencillo,
para estar con vos
para traerte a mí, de una vez,
sin fugas, sin silencios, sin carencias
y  que tu presencia sea
dejar de nadar hasta la orilla
 tan solo para salvarme
del ahogo o  de tus manos.
Que me salves, en una palabra,
que me salves en medio de esta agua.
Siempre quise estar
entre tus manos.
Y me dirás
yo estaba ahí
y  te diré
yo también estaba ahí antes del después.
Y entre ayeres ,
otros mares
que prometen devolvernos
la línea y la amnesia,
nos destiñen, nos diluyen
como en acuarela, nos rebajan
y  nos mezclamos igual
sin darnos cuenta,
en el retrato más confuso
de la historia, más lejano.
Hoy es una linda noche
 la pintura esta aún mojada
y por momentos tiendo
a corregirte los rasgos
sobre todo cuando  te extraño
o cuando más te necesito,
tiendo a  mezclarte conmigo
a inventar un color nuestro
y me olvido que no estás
que elegiste un ayer atrás de otro
y yo también.
Nos fuimos entre ayeres
a cambiarnos por recuerdos
y predicciones de olvido.
Hoy es una linda noche
para hacerte reír
con algún taconeo
tan lejano, tan mío.

martes, 15 de abril de 2014

Eclipse

Tuve lunas más sangrientas,
esta está pintada,
indefensa, dormida,
en las tejas de mi casa.
Hoy puedo caminar enamorada,
segura en la noche
correr a la ventana,
bajarla a mi pupila
y ni una lágrima.
 Tuve lunas derramadas
en mi almohada,
 fluyendo por el piso,
líquidas, viscosas
puntiagudas,
tuve lunas hasta el alba.

lunes, 7 de abril de 2014

Ventanas

Es una nube
un chaparrón quizá,
una flojera
que un domingo cualquiera.
 me aparta del camino.
Bajo la mirada
camino siguiendo los surcos
de las baldosas
resbalo en la mentira
taconeo  soledad, hastío.
Respiro  el día en línea recta,
pierdo  el rumbo propagado
de la luz,
doy vueltas.
Me asomo,
me sirve de excusa la lluvia
para pedir un milagro
más tonto que el sol
en un día gris de adentro.
Él baja con paraguas,
ella le tira besos con las dos manos,
los miro y vuelvo a creer,
desde otra ventana,
en el amor,
que siempre  está
en alguna parte,
en algún soplo.








sábado, 29 de marzo de 2014

Los distintos nombres del amor




"Llamo a mi esposa: Gala, Galuchka, Gradiva (porque ha sido mi Gradiva); Oliva (por el óvalo de su rostro y el color de su piel); Oliveta, diminutivo catalán de oliva (aceituna); y sus delirantes derivados: Oliueta, Oriueta, Buribeta, Buriueteta, Suliueta, Solibubuleta, Oliburibuleta, Ciueta, Liueta.

También la llamo Lionette, porque ruge, cuando se enoja, como el león de la Metro- Goldwyn-Mayer; Ardilla, Tapir, Pequeño Negus (porque se parece a un animado animalito selvático); Abeja (porque descubre y me trae todas las esencias que se convierten en la miel de mi pensamiento en la atareada colmena de mi cerebro).

Me trajo el raro libro de magia que debía nutrir mi magia, el documento histórico que probaba irrefutablemente mi tesis cuando estaba en proceso de elaboración, la imagen paranoica que mi subconsciente deseaba, la fotografía de una pintura desconocida destinada a revelar un nuevo enigma estético, el consejo que iba a salvar del romanticismo una de mis imágenes demasiado subjetivas. También llamo a Gala Noisette Poilue-Avellana Vellosa (a causa del finísimo vello que cubre la avellana de sus mejillas); y también «campana de piel» (porque lee para mí en voz alta durante las largas sesiones de mi pintura, produciendo un murmullo como de campana de piel, gracias al cual aprendo todas las cosas que, sin ella, no llegaría a saber nunca)."



Un día pude caminar por este lugar y entre convulciones de risas decirle que estaba enamorado, y ella pudo dejar lo que traía y quedarse en esta casa en la que las alfombras combinan con mis cejas porque me unté con excremento de cabra y me puse un geranio rojo en la cabeza sólo para ella


Paranoica crítica acerca mi delirio a la realidad pero Gala es este faro que ilumina el método.
"...lo practico con éxito aunque no sepa hasta ahora muy bien en qué consiste exactamente. En términos generales, se trata de la sistematización más rigurosa de los fenómenos y materiales más delirantes, con la intención de hacer tangiblemente creadoras mis ideas más obsesivamente peligrosas. Este método no funciona si no se posee un motor blando de origen divino, un núcleo viviente, una Gala - y sólo hay una."
"...la pintura es sólo un minúscula una parte de mi genialidad..." "...su cuerpo tenía una complexión infantil, sus omóplatos y sus músculos lumbares, la tensión de los adolescentes, la curva de la espalda, por el contrario, era extraordinariamente femenina y unía con gracia el torso enérgico y altivo a las finas nalgas que su talle de avispa hacía todavía mas deseable..." pero junio de 1982 me encontró soñando con montones de hormigas negras paseando por nuestras sillas. "...no está muerta, no morirá nunca..."



"...no le teman a la perfección, ustedes jamás la alcanzarán..."



"...cada mañana al despertarme, siento un placer supremo, el placer de ser Salvador Dalí..."






viernes, 28 de marzo de 2014

Y ahí estaba yo para mi.

Escucho la lluvia,
cada gota que cae
a mi espalda.
No me queda tan mal
el olvido.
Puedo incluso imaginar
el mar de noche
desde mi lugar preferido,
ese en el que me senté
esta tarde
cuando aún el sol resistía.
Firme, el sonido,
ocupa mi cabeza.
Mis días tienen
momentos para todo
y las sombras
solo pasan.
Amanecer
es un proceso,
una lluvia, un plan,
un revoltijo,
un par de mareas
y un desierto.
Sí, fue ahí
lo del olvido,
me imaginé volar
por mis pedazos rotos
y ahí estaba yo
para mi.



miércoles, 26 de febrero de 2014

Huecos

Yo estoy aquí,
vacía,
y no es un mal estado tal vez.
Tengo la piel
un poco de carne,
 un hueco enorme,
y hay aire
que circula,
sube y baja
por  el cuerpo
pero en la cabeza,
 nubes
de gelatina blanca.
Hay cosas que van cayendo
adentro
como moneditas
en una alcancía.
Espero poder seguir firme
en la decisión de llenarlo todo
con  aire nuevo.
Es el amor que se va,
es eso.