Objetos

 Faldas que son solo para él,

 zapatos que son solo para él,

collares, pendientes

 cosas comunes, corrientes,

 que no han salido a tierra,

 tocado el aire,

restos de manos, de telas

 en los cajones.

Me gusta llegar a casa,

revolver

pensar en  la foto

que va a tomar su pupila,

lo imagino un rato antes,

sé que voy a empujarlo

con un beso en  la cocina

y todo va a morir

como hace tiempo

mordido, despedazado

ahogado,

todo lo que no nos desnude

 va a acabar en nuestras manos,

porque es nuestra forma

de escondernos

y es mi forma de encontrarlo.

Raíces

Seres entre la vida y muerte

que merodean la memoria. 

Fantasmas, dije

y desperté con tierra en las manos.

Voy a enterrar a mis muertos

y sus cosas

 Empecé a querer tocar

para no equivocarme,

recorrí  la historia.

Este pozo no es para mi,

sonreí,

me vi en el parque

eligiendo una raíz para

cada una de mis cosas muertas.

Las manos

En medio de este barro

me pregunto una y mil veces

 porque  tanta mentira

tanta herida

tanto fantasma.

Hay días que lloro la

historia completa

que no entiendo el silencio

Y puedo llegar a tu aire

entonces sigo preguntando

Y parece que tu aire entendiera

que no era necesario herir

pero tu cuerpo es barro

y  en medio de este barro

a  veces comprendo

que hay otras manos

y encuentro la fuerza

al menos la idea

de que pueden dibujar el sol

ese que te seque por completo

que te quiebre en mi

y el viento lleve el polvo.

Otras manos , sin silencios,

dibujan un  camino para mi

a un paso del  miedo

mientras las miro

e intento rozarlas con las mías

para que me salven.

El aire

Es raro este amor

que se queda entre las manos,

este amor que no alcanzó

 a sacar lo mejor de vos,

el que no llegó,

el que no te vio feliz.

Este amor   que no me amó
se quedó

entre mis manos

y  hubiera querido igual
entender,

llenar, hacerte nacer.

Me culpa y me culpa,

el pobre amor

 roto y raro,

 te pide perdón

entre los ojos

por no dar luz

y me dice

estoy acá entre las manos,

es hora,
abrilas,

y yo no soy de dejar caer

ni siquiera el aire.

Entre ayeres

Nos regalamos ayeres,

vos los tuyos,

tu inmortal pasado

a cada rato,

de tus manos a las mías.

Yo los míos,

sin poder  con el dibujo

eterno de tu ausencia.

Hoy es una linda noche

para andar por la vereda,

para hacerte reír

con cualquier taconeo sencillo,

para estar con vos

para traerte a mí, de una vez,

sin fugas, sin silencios, sin carencias

y  que tu presencia sea

dejar de nadar hasta la orilla

 tan solo para salvarme

del ahogo o  de tus manos.

Que me salves, en una palabra,

que me salves en medio de esta agua.

Siempre quise estar

entre tus manos.

Y me dirás

yo estaba ahí

y  te diré

yo también estaba ahí antes del después.

Y entre ayeres ,

otros mares

que prometen devolvernos

la línea y la amnesia,

nos destiñen, nos diluyen

como en acuarela, nos rebajan

y  nos mezclamos igual

sin darnos cuenta,

en el retrato más confuso

de la historia, más lejano.

Hoy es una linda noche

 la pintura esta aún mojada

y por momentos tiendo

a corregirte los rasgos

sobre todo cuando  te extraño

o cuando más te necesito,

tiendo a  mezclarte conmigo

a inventar un color nuestro

y me olvido que no estás

que elegiste un ayer atrás de otro

y yo también.

Nos fuimos entre ayeres

a cambiarnos por recuerdos

y predicciones de olvido.

Hoy es una linda noche

para hacerte reír

con algún taconeo

tan lejano, tan mío.

Eclipse

Tuve lunas más sangrientas,

esta está pintada,

indefensa, dormida,

en las tejas de mi casa.

Hoy puedo caminar enamorada,

segura en la noche

correr a la ventana,

bajarla a mi pupila

y ni una lágrima.

 Tuve lunas derramadas

en mi almohada,

 fluyendo por el piso,

líquidas, viscosas

puntiagudas,

tuve lunas hasta el alba.

Ventanas

Es una nube

un chaparrón quizá,

una flojera

que un domingo cualquiera.

 me aparta del camino.

Bajo la mirada

camino siguiendo los surcos

de las baldosas

resbalo en la mentira

taconeo  soledad, hastío.

Respiro  el día en línea recta,

pierdo  el rumbo propagado

de la luz,

doy vueltas.

Me asomo,

me sirve de excusa la lluvia

para pedir un milagro

más tonto que el sol

en un día gris de adentro.

Él baja con paraguas,

ella le tira besos con las dos manos,

los miro y vuelvo a creer,

desde otra ventana,

en el amor,

que siempre  está

en alguna parte,

en algún soplo.

Los distintos nombres del amor

"Llamo a mi esposa: Gala, Galuchka, Gradiva (porque ha sido mi Gradiva); Oliva (por el óvalo de su rostro y el color de su piel); Oliveta, diminutivo catalán de oliva (aceituna); y sus delirantes derivados: Oliueta, Oriueta, Buribeta, Buriueteta, Suliueta, Solibubuleta, Oliburibuleta, Ciueta, Liueta.

También la llamo Lionette, porque ruge, cuando se enoja, como el león de la Metro- Goldwyn-Mayer; Ardilla, Tapir, Pequeño Negus (porque se parece a un animado animalito selvático); Abeja (porque descubre y me trae todas las esencias que se convierten en la miel de mi pensamiento en la atareada colmena de mi cerebro).

Me trajo el raro libro de magia que debía nutrir mi magia, el documento histórico que probaba irrefutablemente mi tesis cuando estaba en proceso de elaboración, la imagen paranoica que mi subconsciente deseaba, la fotografía de una pintura desconocida destinada a revelar un nuevo enigma estético, el consejo que iba a salvar del romanticismo una de mis imágenes demasiado subjetivas. También llamo a Gala Noisette Poilue-Avellana Vellosa (a causa del finísimo vello que cubre la avellana de sus mejillas); y también «campana de piel» (porque lee para mí en voz alta durante las largas sesiones de mi pintura, produciendo un murmullo como de campana de piel, gracias al cual aprendo todas las cosas que, sin ella, no llegaría a saber nunca)."

Un día pude caminar por este lugar y entre convulciones de risas decirle que estaba enamorado, y ella pudo dejar lo que traía y quedarse en esta casa en la que las alfombras combinan con mis cejas porque me unté con excremento de cabra y me puse un geranio rojo en la cabeza sólo para ella


Paranoica crítica acerca mi delirio a la realidad pero Gala es este faro que ilumina el método.
"...lo practico con éxito aunque no sepa hasta ahora muy bien en qué consiste exactamente. En términos generales, se trata de la sistematización más rigurosa de los fenómenos y materiales más delirantes, con la intención de hacer tangiblemente creadoras mis ideas más obsesivamente peligrosas. Este método no funciona si no se posee un motor blando de origen divino, un núcleo viviente, una Gala - y sólo hay una."
"...la pintura es sólo un minúscula una parte de mi genialidad..." "...su cuerpo tenía una complexión infantil, sus omóplatos y sus músculos lumbares, la tensión de los adolescentes, la curva de la espalda, por el contrario, era extraordinariamente femenina y unía con gracia el torso enérgico y altivo a las finas nalgas que su talle de avispa hacía todavía mas deseable..." pero junio de 1982 me encontró soñando con montones de hormigas negras paseando por nuestras sillas. "...no está muerta, no morirá nunca..."

"...no le teman a la perfección, ustedes jamás la alcanzarán..."

"...cada mañana al despertarme, siento un placer supremo, el placer de ser Salvador Dalí..."

Y ahí estaba yo para mi.

Escucho la lluvia,

cada gota que cae

a mi espalda.

No me queda tan mal

el olvido.

Puedo incluso imaginar

el mar de noche

desde mi lugar preferido,

ese en el que me senté

esta tarde

cuando aún el sol resistía.

Firme, el sonido,

ocupa mi cabeza.

Mis días tienen

momentos para todo

y las sombras

solo pasan.

Amanecer

es un proceso,

una lluvia, un plan,

un revoltijo,

un par de mareas

y un desierto.

Sí, fue ahí

lo del olvido,

me imaginé volar

por mis pedazos rotos

y ahí estaba yo

para mi.

Huecos

Yo estoy aquí,

vacía,

y no es un mal estado tal vez.

Tengo la piel

un poco de carne,

 un hueco enorme,

y hay aire

que circula,

sube y baja

por  el cuerpo

pero en la cabeza,

 nubes

de gelatina blanca.

Hay cosas que van cayendo

adentro

como moneditas

en una alcancía.

Espero poder seguir firme

en la decisión de llenarlo todo

con  aire nuevo.

Es el amor que se va,

es eso.

El derecho a imaginarte.

Me tomo el derecho a imaginarte,
no sigo un tramo más de realidad,
ni uno,
ni una pizca de torcido,
de retuerce, de nudo,
de abrojo desmedido,
de cielo bajo tierra,
de tierra en el mar.
Duermo en tres por cuatro,
despierto, respiro,
me mudo a una  llaga
más chica: la ausencia,
nado en pileta
porque el mar se va
y yo corro hasta la puerta,
ni una arcada, ni un picaporte.
Me tomo por derecho
el sol del tres por cuatro,
navego como si pensara
en las mareas
y te veo como quiero,
no como quieras,
como fuiste para mi
en el patio de las dudas.
Imagen, grabado y matriz
son mías,
los lienzos, las copias,
el sudario,
detalles de algún rincon de la casa
que pide tu zapato,
que intenta violar el recuerdo
con un digestivo.
Un trozo de verdad
no pasa por la puerta,
tal vez los pájaro hagan migas,
la despedacen de repente,
las repartan entre las mesas del café.
Sería mejor que canten por las mañanas,
anda la luna seduciendo alas.