...Y el séptimo día descansó...

Así con esta cara de desorbitada que tengo, aunque parezca mentira, soy una amante de la buena rutina.
No suelo salir demasiado ni tener mucha gente alrededor, a no ser que encuentre personas con las que pueda conversar y logren que mantenga la atención, porque pocas cosas me interesan tanto como para tener la cabeza en un solo lugar.
A veces suelo romper mi rutina cuando encuentro seres con los que me puedo reír y sino me quedo adentro porque para cómica ya tengo mi existencia. Me causo gracia a diario.
En mi casa tengo diferentes espacios que representan el caos, el orden, la calma, la angustia, la alegría, la juventud, la vejez ... y ningún rincón me puede faltar.
Necesito contar con éstas representaciones en las que puedo moverme libremente en soledad. Es como si el afuera resultara demasiado extenso para mi.
Yo diría que soy una tipa simple, pero mejor voy a decir que soy una tipa común, no vaya a ser que más de uno esté pensando: “¡Pero callate... si sos más complicada que la mierda!”.
Hago lo que hace el resto, a excepción de mirar televisión. Lo enciendo únicamente para mirar un documental después de hacer el amor.
Hoy tengo un domingo de cama llena de libros, cuadernos, portátil, yerba, mate, pava y azúcar...
Hoy sólo duerme el televisor...

SÉPTIMO DÍA

Era domingo
porque la reja
estaba despintada
y había una mesa
en el jardín para apoyar
los tarros y pinceles.
Y porque era día
de mirar que las zinias
no se descontrolaran
entre colores y soledades.
Porque sobraba el tiempo
para perseguir
el olor lejano
que pigmentaria
de rojo y de siesta
la mesa inundada de migas.
Eran sumas
de abulias cercanas,
de vino tiñendo
el cristal de las jarras.
Era el día de iluminar
lo simple
quemando sin ansias
cualquier vuelo absurdo
en pequeñas fogatas
de hojas y ramas.
Era domingo...
Aquel séptimo día
que no emprendió el viaje
junto a aquellos otros
que hoy me acompañan.