Pequeño continente

Me gusta cuando la casa huele a torta

y se aclara la tarde como un delantal

de lino con puntillas.

Me dibujo señoras gordas

en los ojos,

cucharitas de té

 y rubor en las mejillas.

Saboreo un orden que no es mío,

que entró como pájaro errado

confundiendo la aurora por ventana,

que  se hace el enjaulado,  

y simula chocar con los límites  de las cosas.

Rincón, paraíso clandestino, 

de todo aquel

que es dueño del azul indefinido;

quedar preso de unas manos,

de un pequeño continente

que te besa la memoria de útero y la frente.

A veces soy esa, que se queda

sin vuelos mortales por las sombras.